En ce jardin perlé, dort une rose blanche,
Elle songe d'ailleurs, de planètes d'argent
Au sable si léger qu'il paraît négligent,
De brises sans apprêt qui caressent la branche.

Sous la Lune du Temps, son rêve se déhanche
Et voltige gitane, éprise du Régent,
Monarque d'un pays, hélas, sans entregent,
Il négligera vite une âme qui s'épanche.

Dans son profond sommeil, la fleur se fait soupir,
Et son pétale pur est reflet de saphir,
Virginale splendeur, ô murmure des anges.

Lorsqu'un nuage voile, échappé du cosmos,
La belle et sa torpeur, des ombres bien étranges
Cheminent sur le sol, très loin des albatros.