Pong pong, le bâton de marche.
Tchic tchic, le pic vert cogne.

À l’orée de la forêt, un silence de velours…
Déchiré parfois par le flap flap d’une aile
qui jaillit d’un taillis et te fait tressaillir.

Un champ d’inflorescences blanches
s’étale comme un drap de satin,
ivre d’un soleil exhalant le thym.

Les phrases flûtées des merles en écho
montent du chêne aux feuilles dorées,
dans l’odeur de terre humide.

Au loin, un chien gémit sa solitude…
Et tous les autres lui répondent :
les yip yip nerveux des petits roquets,
les ouaf ouaf profonds des gros balourds.

Pong pong, le bâton de marche.

Shrach, schrach…
Sous les semelles, les pierres roulent,
font glisser le pas
et déclenchent aussitôt
les kra kra des pies qui se réfugient,
notes noires et blanches au sommet des épicéas,
alignés sur d’anciennes bancelles.

Et puis ... ding ding dong ... l’église.
Le long du muret de pierre sèche,
le pas ralentit.

Pong… pong, le bâton de marche.