La Mort, l’ultime Gestionnaire,
Seule juste et vraie sur la Terre…
— In Mortis Memoriam, Capit. II, Vers. XI-XII

Pleurons tous, tristes cœurs, sans chercher à rimer
Dans ce monde menteur qui ne fait que frimer ;
Le malheur est le lot de cette vie mortelle,
Dont le cours n’est qu’un jour pour la mort éternelle.

Nous naissons pour périr, voilà le vrai Destin,
Sans pitié ni secours dans ce Mal intestin ;
L’Homme a chu d’une étoile et s’effrite en poussière,
Sans cesse s’éteignant, du berceau à la bière…

Notre âme veut se fondre au Soleil d’or des dieux,
Mais en vol, enivrée, elle a fermé les yeux
Et son rêve se noie dans la nuit sans lumières.

Faisons le deuil, Mortels, de ce monde ennuyant ;
Malgré tous nos frissons et nos roses trémières,
Nos jardins sécheront au vent noir du Néant…