Chaque instant est un cadeau, qui vient, défile.
Nous mangeons tous du miel au bout d’une épine.
Le temps joue, nous échappe et ainsi nous fuit.
Nous, les éphémères plumes, posées sans bruits.

Seul, le vent doux, transporte nos mots vers des îles.
Vers nos rêves, aux fragrances que l’on devine,
L’encre coule est puis pleure vers l’infini.
L’exutoire de nos maux, selon nos envies.

Qu'importe le reste, tant que les plumes dansent,
Tant qu’elles virevoltent d’émois, par nos doigts,
Sur des refrains, en des transes et en cadences.

Tant que l'inspiration nous mène de sa voix,
Et battent nos écrins, bien remplis de romances,
Pour que nos encres chantent, vers un toi et moi.

Mathilde.