Mosaïque de tours, d’édifices rectangles,
Cette vision enserre, bien plus fort qu’une sangle,
Rajoutant sa pesanteur, à celle de la terre,
Un lest pour les yeux, tout exprès pour déplaire.

Les oiseaux dans leurs arbres, menteurs ou ignorants,
Sifflent dès l’aurore claire, habillent ce gris de chants,
Comme des marteaux piqueurs, mais qui seraient ailés,
Et leurs youyous trompeurs, vous font presque rêver.

Je descends dans l’arène où les autos mugissent,
Fonçant pare-chocs baissés, sur les routes complices,
Vomissant leur haleine, d’oxyde de carbone.
À leur volant se tient, d’anciens humains le clone.

Car il faut bien qu’il soit, simili des premiers,
Pour être heureux comme ça, dans son ventre d’acier,
Pour sans cesse répandre, ses envies de goudron,
Sur les vieillottes plaines, où paissaient ses moutons.

Aux affamés d’espaces, aux athées du béton,
Qui encore lèvent la tête, comme en quête d’un pardon,
Les jambes à votre cou, seule issue de secours,
Courez ! Courez ! Courez ! Quittez vos carrefours !