Un spectre virtuel clavarde
dans nos cellulaires verrouillés
la sonnerie vibre
des secrets sans adresses
réseau erratique...

Un néon explose
un cri noir surgit
dans le silence et les ombres
les graffitis gorgés d’eau
dansent sur les murs sans histoire.

Nous sommes là
ensemble
mais seuls
sous la pluie froide
des étoiles mortes...

C’est la Fin
ou peut-être pas
au milieu de la ruelle
là, une fleur nous regarde
doux parfum d’espoir.

Quelque part, un souffle
des pas dans le dos
un couteau émoussé par le temps
un mirage qui éblouit
qui trébuche, qui revient...

Et toi
figée dans l’infini
une pupille à la dérive
cherchant l’écho d’une lumière
qui ne viendra pas.

Nous sommes là
ensemble
mais seuls
sous la pluie froide
des étoiles mortes...

C’est la Fin
ou peut-être pas
au milieu de la ruelle
là, une fleur nous regarde
doux parfum d’espoir.
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Tous droits réservés © Claude Lachapelle / 2026