Tu regardes la télé —
parce que le silence a des dents,
qu’il mord entre tes pensées.

Le canapé t’engloutit jusqu’aux genoux.
L’horloge mastique les secondes,
chien affamé sous la table.

L’écran s’allume :
un œil de néon crache des visages,
ombres prises dans des vies qui ne sont pas les leurs.

Les images tombent —
pluie d’aluminium,
crépitante.

Elles coupent.
Et la pensée tente de pousser,
herbe maigre
entre les dalles d’un monde sec.

La lampe penche la tête,
vieux témoin
qui ne dit rien.

Tu regardes la télé —
parce que l’ennui rampe,
animal sans forme,
qui renifle et froisse tes idées.

La télé,
boîte de lumière
jetée à la bête.

Mais parfois,
entre deux publicités,
un silence tombe.

Une seconde —

le monde devient
question,

une brûlure douce
derrière les paupières,

et la pensée pousse enfin,
sauvage,

comme un feu vert
dans la poussière.