Mon compte bancaire est un pauvre désert,
Traversé ça et là par de fortes pluies,
Le high, la drogue et l'amour sont d'un faux vert
Qui sème mon jardin de fleurs inouïes.

Voilà, j'ai touché l'automne anamorphique,
Il faut employer la pelle et les râteaux
Pour rassembler à neuf la Terre autistique,
Où l'on se fume de longs joints sous les eaux.

Et qui sait si les rêves nouveaux, sans peur,
Trouveront dans ces vers maudits un vrai cœur,
Le mystique aliment qui tuerait les heures ?

– Ô douleur ! ô douleur ! Le Temps boit la vie,
L’obscur Ennemi me ronge quand tu pleures,
De tes larmes, il croît et se fortifie !