Les traces-cailloux

Dans et devant la maison
il y en a partout, sans raison,
il y en a beaucoup… quelle obsession,
accumulés dans mon passé, mis en exposition,
engrangés chemin faisant, à la moindre émotion.
Chasse au trésor délibérée, vraie connexion,
coup de foudre hasardeux, à l’intuition,
repérés par l’éclat, la forme, des couleurs en fusion,
élus pour se lover au creux de la main… douce perception,
le caillou ne parle pas fort, est-ce une fiction ?
Peut-être murmure-t-il à qui sait écouter, en méditation.
Son histoire est multiple, mystérieuse création :
celle de sa formation, celle de mes périples, belle combinaison,
aucune n’est connue des étrangers… attention…
souvenirs partagés seulement aux initiés, rare révélation.
Tel le Petit Poucet, il marque une direction,
petit fragment de paysage et de l’instant, vaste évocation,
résonance muette du lieu et du vécu… quelle sensation.
On se promène, c’est l’occasion,
on le caresse… presque d’affection…
on le fait glisser de sa paume au bout des doigts, en rotation,
comme pour le charger d’un essentiel, ultime transition,
pour être un point repère dans le flux du monde, une respiration.
Il est :
accroche-poussière sur les étagères… damnation !
accroche-cœur de vibrations, pour l’imagination,
précieux d’inutilité, sauf peut-être décoration,
promesse d’éternité, vise peut-être la succession.
Chacun est un caillou banal,
mais il est le gardien de mon histoire,
et porte en lui un secret,
un fragment de cœur… fascination.