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Les arbres, en hiver,
Ressemblent à des balais de sorcière,
A l’envers, la tête en l’air !
Pareils à des plumeaux tendus hauts
Pour nettoyer le ciel de ses nuages chargés d’eau ?
Ce sont peut-être aussi,
Des pinceaux d’artistes mégalomanes,
Voulant peindre une fresque immense,
A la façon de Chagall ou Puvis -de- Chavannes.

Stoïques, raides comme des triques,
Dans un état misérable que l’hiver explique.
Les oiseaux les délaissent
N’offrant plus d’abri
Les jours d’intempérie,
Leur cote est à la baisse.
Leurs ombres décharnées
Gisent sur le trottoir
Comme un fait dérisoire !
Ils hibernent comme les ours, les blaireaux, les marmottes
Et leurs sommeils profonds
Cachent une merveilleuse printanière résurrection !
Raymond 30 01 2026