La poésie contemporaine,
M’est en grande partie étrangère,
Les tomes peuplant mes étagères,
Ont trait aux bijoux de la reine,
Les ramoneurs dans ma bergère,
Paissent, l’indifférence souveraine.

On me cite Prigent, Bonnefoy,
Leurs intransigeances stylistiques,
Et leur formalisme esthétique,
Mais je préfère en toute bonne foi,
Aux tranchantes praxis scolastiques,
Le primal « il était une fois… »

La Palice et ses héritiers,
Echangent services et lieux communs,
Les lient ménages et amitiés ;
Grenouillant dans le bénitier,
Leur police œuvre au Bien Commun,
Comme suzerains sur les communs.

Si notre goût demeure abstrait,
La bien-pensance fait des ravages,
Qu’on affiche cherchant son portrait ;
De l’art minimal ne surnagent
Que des figures, m’a plus d’attrait,
La luxuriance du Caravage.

Ignorant, inculte boulet,
Soit, Boulez me vrille les oreilles,
Qui, ne déplaise à ses valets,
A l’éclat d’un écran de veille,
Dernier du culte, me valait,
Qu’Harrison(1) annonce le soleil.