Morphée a parfois le tort
De paraitre insaisissable ;
Un souvenir nous endort :
Fable.

Je vois la course d’un ru
Dans une lande bretonne
Et ce filet d’eau couru
Donne

La narcotique impression
De glisser dans une nage,
Où se tait la sensation
D’âge.

Sept ans, le pré, sur un plaid,
Au soleil, une salade,
Au centre un œuf me déplait,
Fade.

Vingt ans, la ligne dans l’eau
Aguiche et guette la truite,
Qui de l’autre aura la peau ?
Fuite.

Loin du ru, les océans,
Quarante ans, me voilà maitre !
Maître enfin de ces céans,
Traitre !

A naviguer sur les ors,
A jouer avec la poudre,
Cela, sans aucuns remords,
Foudre !

Toujours ce rêve m’endort
A ces souvenirs, me fie,
Trouve au cœur de cette mort,
Vie.