L’amour pur c’est la voix d’un ex au téléphone,
Quand, à bâtons rompus, on a brisé la glace,
Que se reconstituent ces parenthèses de grâce,
Que baillent dans la corbeille les détails qui chiffonnent.

Le combiné lui-même semble crooner Blue Moon,
Elvis peut bien craner, sur ses cordes vocales,
On bâtit des royaumes : du coroner local
Qui dit l’arrêt du cœur, on maudit la scoumoune.

Qu’elle est loin, des galères, l’avanie quotidienne,
Des paquets de linge sale : sales manies, nerfs de bœufs,
Des restes refroidis des disputes méridiennes,
Et des pétards fumants dans des nuages de beuh.

Les noms d’oiseaux y volaient bas : pigeon, toucan,
Répète voir perroquet : une vraie ménagerie,
Sans ménager nos peines dirent l’explosif boucan,
Pitreries psychotiques et piètres singeries.

Comme goutte un robinet, furent complices de Tantale,
Les fuites expéditives, diable ou bien Feds aux trousses,
Les procès d’intentions d’insidieuses joutes verbales,
Sans bombes pour colmater ni magie dans la trousse.

Comme écopent au saloon, des copies de cowboys,
Pour y scalper une mousse, troquer un Perroquet,
Contre un Indien glacé, bad cop à la Ellroy, (1)
Nous épongions nos fronts et nos dettes au troquet.

Les câlins virtuels mandatés par Fedex,
S’acquittent de leur mission de nous faire oublier,
Les liens de la folie par qui nous fumes liés,
Se quittant quand bruissait, dans nos plis, le Semtex.

L’effroi qu’on jamais puisse se remettre de ça,
Claqué en honoraires, sans un pli dans l’appli,
Fraye qu’un juge honoraire nous refasse établis.
Qu’on tente, à la diable, d’office remettre ça.