Sous la cendre des jours sommeille un feu fragile,
L’impossible s’y cache et murmure à demi,
Il hante nos silences, s’endort puis nous supplie,
De vivre encor la nuit féconde et non stérile.

On pense qu’il s’enfuit, qu’il s’est perdu dans l’ombre,
Mais son souffle discret nous frôle en revenant.
Il naît d’un simple rien, d’un pas, d’un mot, d’un vent,
Et renaît toutes les fois que notre cœur sombre.

Un matin plus clair fait danser l’air subtil,
Chaque échec s’est fait graine au fond de la poussière,
Chaque larme a nourri le fruit de la lumière,
Et l’ombre s’apaise, laissant le ciel tranquille.

Tout ce qu’on appelait vertige ou désespoir,
Se mue en doux sentier qui conduit à l’espoir.
Chaque détour secret, chaque nuit de mémoire,
A planté la clarté dans nos cœurs à revoir.

Le ciel ne promet rien, pourtant tout se pardonne,
La lumière descend jusque dans nos douleurs.
Ce qu’on croyait perdu s’unit et s’abandonne,
Et la paix se relève au cœur même des pleurs.

Alors tout se défait, tout s’efface et se lie,
Le silence reprend la parole des dieux.
L’impossible est présent, il respire et relie,
Ce qui fut douloureux à ce qui naît des cieux.

Un geste, un seul regard suffisent à comprendre :
Ce que l’on poursuivait vivait déjà tout près.
Le monde est dans nos mains, il ne veut que s’étendre,
Et tout recommence, au seuil de ce secret.