Les phrases se forment au loin, comme une houle écumante,
Qui, blanchâtre salive, bouillonne aux commissures,
Sur la plage, ses fragments, ses entailles, ses brisures,
Hiéroglyphes déchiffrés, s’affirment et se démentent.

Docteur Freud, késaco, l’angoisse de la page blanche ?
En perché affligé du syndrome de Tourette,
Qu’on bourre de cachetons quand une crise se déclenche,
C'est trop pleins, dépotoirs, criailleries des mouettes.

Mon flot incontinent, faible des pisse-copies,
Me fait craindre qu’on draine son rio Guayaquil,
Qu’on me traine à l’hospice, je tape d’un pied puéril :
Depuis le collège c’est sur moi que l’on copie.

L’inspiration m’engrosse, me réduit au recel :
« Couche-nous sur du papier ! » ces phrases qui me harcèlent,
J’en vais metooïser l’odieuse persécution,
Révéler ce qui cause ma trouble élocution.

Les rejetons bâtards: ces drames et ces romances,
S'ébattent tels des têtards à peine articulés,
Ces propensions douteuse, semences éjaculées,
Sont-ce des signes divins ou d'une précoce démence ?

Cette vessie douloureuse m’amène à croire lanternes,
Les vermisseaux luisants qui tapissent ma cervelle,
Les ruisseaux, des geysers, la Méthode Rose, Ravel,
Je ravale mon orgueil, lanterne en interne.

Donc mes grottes de Lascaux, mes cathédrales baroques,
Mes vitraux ouvragés, mes commodes XVIIIème,
Qui croyais-je donc leurrer en refourguant d’énièmes,
Sous-produits dégradés typiques de notre époque ?

Donc mes inspirations de prophète exalté,
Seraient des logorrhées, non des glossolalies,
Et pointe le praticien, où diable ai-je inventé,
L’ultime rime sans raison avec Terre Adélie ?