La lame s’enfonçait en lui…
Dans le ciel passaient des nuages,
Roses comme les enfants sages.
Impérieux, le soleil qui luit
En roi sur l’ensemble des choses
Prit un temps, valant bien des pauses.

La douceur d’un de ses rayons
Illumina la chevelure
De l’homme en tailleur, sans souillure.
On sentait les respirations
Comprimées dans toutes les gorges,
Tels ces soufflets pansus des forges.

La lame achevait son ouvrage…
L’air porta un gémissement
Vers les spectateurs, doucement.
Puis, cette plainte de courage
Emmena effort et douleur
Au temple shintô, sans frayeur.

Un rictus, affreux et tragique,
Ne retirait point la beauté
Du samouraï bien arc-bouté
Sur son sabre court magnifique.
Son kimono gorgé de sang
Cessa de bouger, tout-puissant.

La mort du guerrier
Sous les cerisiers en fleurs
Honore son maître