L'Art est interprétation,
L'oeil d'une fécondité,
Associé à un frisson,
Gorgé d'authenticité,

Le diapason d'un antan,
Ciselé au paradis,
Dans la candeur de l'enfant,
Et la grâce d'une mélodie,

L'outil du discernement,
Pour lire les silences de l'ombre,
Expurger l'égarement,
Le blanchir de sa pénombre,

Une complicité divine,
Promise à l'humanité,
La déliant de ses doctrines,
Pour gagner la nudité,

L'être pour se féconder,
Recherche l'intensité,
Du rêve spiritualisé,
Pour sortir de sa vacuité,

Car le traquenard de la chair,
L'exile sur des terres stériles,
Le condamnant à la jachère,
Par des énivrements futiles...

Ainsi, le but de l'essence,
Est d'engranger un savoir,
Synonyme d'effervescence,
Pour pressentir le notoire...

Le moi matérialisé,
Réclame sa part d'insondable,
Sésame des mondes éthérés,
Comme charrue de ses terres arables...

Ricocha le 25 .02.25