Je n’écris pas, je dévore.
Chaque mot est une proie,
Je les traque dans les bois de mon crâne,
Et je les saigne sur la page.

Mon verbe n’a pas de maître.
Il hurle à la lune,
Il lèche ses plaies,
Il s’accouple avec le silence.

Tu veux comprendre ?
Alors deviens bête.
Renonce à ton nom,
Et parle avec ta gorge.