J’ai croisé la fleur de l’udonge

Celle qui croît dans le non-tout

Du monde

En allant à l’aveugle

Dans la nuit de ma langue

La clé de serrure inhumaine

Qui fait remonter le jadis



J’ai dépeint l’instant qui précède

Le crime la curée le viol

Car j’ai vécu dans l’avant-scène

D’une espèce humaine endormie



Je choisis l’écume des mots

Celle qui jaillit de la mer

Car le livre me brûle les lèvres

Et ne pas communier c’est écrire.



Le bruit de la liberté

Est une pomme de pin qui s’ouvre

Dans le noyau du silence

Aux oreilles des petits

Et tandis que je fais de l’espace

du temps

En écrivain deux fois vivant

La carnivorie s’éclaire

De ses brûlots de haine active

Et spéculent les charognards



Je crèverai la poche non verbale

Comme la déesse au sein d’argile

Plein de becs de vautour

Dans le renversement tragique

De l’extase de la mort



Et je prierai Perdu

Au perche-temps

De la Rêvée humaine.