Les boutons tombent au sol. Toutes les guerres sont simples et vulgaires. Mon souffre sent. C’est la fée qui lance. Des pierres sont avalées par mes blagues déplacées et enfantines. Je creuse des tombes pour respirer l’odeur de l’essence et proposer ma chair à la cantine. Mes confessions oublient le goût du lait, avant même le sourire d’une porteuse en colère. Les ongles ne font pas que caresser le crâne, c’est pour cela que ma langue, timide, ne raconte pas tous les détails. J’ai peur que les cordes qui m’entourent encore cessent de murmurer leurs instructions et deviennent des tentatives échouées de chute. Je me promets que si je tombe, je vole.