Comme ça, rien ne se voit, non, Juste une gueule de vioque, un peu cassée, un peu trop seule.
Elle cause sans écho, elle dérange, on détourne les yeux, Elle se retourne , Bref pas de commentaires...

Elle parle fort, elle bouscule, on se recule
Mais personne n’écoute, on lui lance et relances le mot : “patienter”.

Patienter ? Elle sait pas faire ! Chez elle, dans sa chambre, des étiquettes, des dates,
Pour savoir où, quand, comment, Quand écrire, quand appeler, Quand mettre des mots sur cette angoisse dedans et dehors toujours là!

Jalousie qui ronge, pensées qui tournent, Et lui, toujours lui, le dernier, Il glisse un coucou matinal, un murmure volé. Des fois, elle a envie de répondre, des fois, elle dit plus rien.
Elle sait juste que c’est lui, lui, Qui a brisé son cœur, il y a quelques années.

Alors elle vacille sans qu’on le voie, Oublier de se coiffer, ça arrive. Plus de goût, plus d’envie… Et puis, à son âge ? On la pousse, on lui dit “c’est comme ça”, Pas autrement, pas de discussion, Alors elle hurle enfin ce qu’elle tait :

"Je suis bipolaire, c’est pas ma faute."