C’est par le truchement – un mot brisé,
Arraché aux lèvres de l’Atlas de Kabylie et du Rif –
Qu’ils ont scellé la sentence.
Dans des écoles sans fenêtres,
Où le soleil même hésite à entrer,
Ils ont tracé l’Histoire d’un seul trait,
Biffant les veines du temps,
Effaçant les noms gravés dans la roche.
Nos ancêtres les Arabes…
Martèle la voix du maître,
Comme un tambour sourd sous les plafonds éteints.
Répète, enfant du Rif, enfant du Souss,
Récite , enfant de Kabylie
Répète et oublie.
Oublie l’écho des (Gumbris ) guitares amazighes,
Les contes murmurés au coin du feu,
Le vent qui sculpte le silence sur les pierres.
Oublie tes ancêtres aux cœurs fauves,
Eux qui marchaient avant les livres,
Eux qui parlaient aux étoiles.
Mais comment nier ce que la terre chante ?
Comment taire l’âme des arganiers tordus,
Des cèdres qui veillent sur l’Histoire ?
Comment étouffer le rire des femmes tatouées,
Quand chaque ride raconte un royaume ?
“Iḥemmleɣ gma aârab ur ḥemmleɣ w’ara t-yewten.”
Je n’aime pas mon frère arabe mais je n’aime pas que quiconque l’agresse.
— Proverbe kabyle
Arabes, Amazighs, enfants du même sang,
Que veulent-ils faire de nous, sinon des ombres ?
Ils nous ont appris l’oubli,
Mais sous la cendre couve toujours la braise.
Écoute, frère, écoute, sœur,
Dans chaque souffle, dans chaque mot,
Un peuple renaît, une langue se lève.