En marchant sur mes traces, ma mémoire me ramène,
Comme les trémolos blêmes d’un slow de Guy Marchand,
Au blues dominical, acmé de la semaine,
Des ballades rituelles dans les allées d’Auchan.

Sur les aires délestées de l’an 86,
Chéries et détestées dans un même mouvement,
Têtards et réprouvés baguenaudent tristement,
Se morfondent, et enquillent les records au Tetris.

Les vieux tomes « Rouge et Or », en ces mornes cités,
Superposent, à l’automne, un décor de roman,
« Moteur Romy ! » perçois-je-, plus menteur que Romand,
Je m’énamoure de frappes qui m’auraient démonté.

(Lors d’une sortie de classe, aléas de la science,

J'eus la grâce opportune d'un gracile portugais,
Ce ça qui grenouillait a percé ma conscience,
Et le sort fut jeté, j’embrassai la cause gay.)

Mes jeans délavés flottent sur mes hanches de crevette,
Mes tifs trainent en longueur comme un riff de Zappa,
Je zappe sur les crevards qui m’étiquètent lavette,
Crève les pneus, par envie, des rutilantes vespas.

Bazardant les exos et les tubes à essai,
Je me love dans la ouate d’une salle d’art et d’essai
M’y happent, le blond cendreux de Joe Dallessandro,
Les cendrillons poudrées d’Almodovar Pedro.

Dussè-je me pendre au cou de la route à lacets,
Où voisinent 2CV, Amis 6, Simca 1000,
La clef sera Paname, Cézanne sésame d’Orsay,
Aux hameaux endormis, gavés de Lexomil.

Vingt bornes, et je déjoue, un avenir borné,
Entre romances corny,(1) romans-photos mort-nés
Pornos aux pages cornées par la poisse des potos,
Dont les GTI vont, s’encastrant aux poteaux.

(Réversibilité, si chère à Baudelaire,
69, nombre d’or, est le symbole magique,
De possibilités et d’hyperboles tragiques,
Touchant du doigt la lune, les hommes s’envoient en l’air.)

Mon affranchissement date de 89,
Je défile en symbiose de Philippe Découflé,
Franchissant les barrières, hirsute et camouflé,
Par le manteau miteux des « Amants du Pont Neuf »

C’est le choc de croissance : plus de chocos B.N,
Que, mouflet, je raflais, dans le buffet de chêne,
Eraflant les B.M, d’une paluche maladroite,
Je reçois des raclées des raclures d’extrême-droite.

Comme des Scuds me percutent, lippe et skeuds(2) de Jagger,
Largué, sans mode d’emploi, par une bleusaille jet lag,
En mobylette Peugeot, dont jette l’allure de Jag’,
Je recrute comme frère d’âme, l’Holden de Salinger.(3)

Nippé de fripes gonzos, chipées au flea market,(4)
J'cause Flea et Robert Fripp, tripant sur le free-jazz,(5)
En Clark et en liquette, drague un gonze à l’occase,
En guise d’apothéose, j’ose un restau-basquet.

Dans un estaminet, où j’ai mes habitudes,
Fraternisent blousons noir et minets en loden,
Miné par les o.d,(6) termine dans l’hébétude,
Le local qui sut être un havre et un éden.

La picole est un sport couru J,B Corot,
J,B Martin décroche la timbale en plastique,
En découle, martingale des colles aux interros,
Zéro pointant vers un pour la touche artistique.

Recalé à l’oral, le moral sous zéro,
Clos d’une leçon de choses, dont me cloue la morale,
Dans mon falzar Zara, j’encours O.K Corral,
Flippe qu’on m’y compte K.O, dix de der et carreau.

En enfant des ball trap et des salles de flipper,
J’attrape le dernier train, bricole l’épitomé :
L’exubérance des quilles maquille le « game over »,
La course aléatoire vers la mort programmée.

A quoi sert raconter, l’épilogue ? C’est foutu,
93, mesquin, s’escrime à étêter,
Born anywhere, sur Terre, on part d’avance battu.
S’entêter, par manie, revient à s’esquinter.

Coups d’éclats puis déclin, comment trouver l’essence
Pour avancer, des jeunes, hurlent « Plus jamais ça »,
La maturité n’est qu’une lente déliquescence :
J’aimais quand l’existence pulsait comme à Tulsa.(7)