Il est des flammes acres qui brûlent Notre Dame,
Des flèches en feu tombées au fond du chœur ;
Il est un amour fou qui endure encore et toujours,
Des flèches vives en or transperçant les cœurs.

Il est un tourbillon furieux de plomb en fusion,
D’envoûtantes fumées aux panaches boisés ;
Il est un tournoiement de toitures en grand péril,
D’un embrasement jusqu’aux pieds de la croisée.

Il est l’essence, intime profond de notre patrimoine,
Des fragments partir pour en restaurer toute l’âme ;
Il est des savoirs rares et chers de nos bâtisseurs,
De toute époque, pour faire renaître Notre Dame.

Il est des fascinantes histoires narrant des victoires,
De Phénix renaissant des cendres incandescentes ;
Il est de folles trajectoires qui s'éloignent, se croisent,
De ces Temps anciens, rides parcourant leurs sentes.