Au creux d’un terrain vague enlacé par le vent
Repose une humble caravane
Vers qui, d’un pas léger, se dirige une enfant
En robe rouge de gitane.

Sans un tressaillement, faisant valser ses paumes,
Elle enchaîne une roue d’écarlate gaieté
Dont la grâce ferait affluer les aumônes,
S’il était un public pour ce peuple indompté.

C’est une enfant de roms, nomades sans patrie,
Qui vont au p’tit bonheur, sans tambour ni trompette
En dissipant les gains de leur maigre industrie
Au hasard des détours offert par la planète.

Un manouche enchaîné à la vie sédentaire,
Dans sa maison sans roues, songe aux plaisirs anciens
En caressant du doigt l’atlas tentaculaire
Qu’arpentent librement ses frères bohémiens.

Transportant leur roulotte ainsi qu’une coquille,
Ils suivent leur étoile au rythme des chalands,
Masquent leur dénuement sous des perles qui brillent,
Et voyagent ainsi depuis plus de mille ans. 

Leur vie de baladin froisse les bien-pensants
Qui aveuglément les condamnent ;
À cette aigre rumeur aux multiples accents,
Répond le violon tzigane.