Avec leurs mains dessus leurs têtes,
Ils avaient monté des murettes,
Jusqu'au sommet de la colline.
Qu'importent les jours, les années
Ils avaient tous l'âme bien née
Noueuse comme un pied de vigne.

Les vignes, elles courent dans la forêt.
Le vin ne sera plus tiré
C'était une horrible piquette
Mais il faisait des centenaires
À ne plus que savoir en faire
S'il ne vous tournait pas la tête.