C'est un endroit bizarre où l'on tue la tumeur
On fait tout ce qu'il faut pour ne pas que tu meures
Pour ne pas que tu meurs, pour pas qu'tu meurs trop vite.
On fait c'qu'il faut pour pas que la douleur s'invite.

Dans cet endroit bizarre, ils sont maîtres des heures,
Pas de celles qui passent, mais de celles qui restent.
Mais dans les salles d'attente, on en perd des heures...
Et c'est vrai que ces heures perdues, je déteste...

Et pourtant j'y reviens, chaque fois un peu plus.
Quelquefois plein d'espoir, de rêves de guérison.
Fini, l'espoir des débuts, on est vaincus
On revient, on espère, et l'on perd la raison

Et pour quelles raisons ? retarder l'oraison ?
Et pour gagner du temps, on frôle la déraison.
A t'on seulement raison,ou n'a t'on pas de choix,
Ou bien alors choisir serait il déraison ?

Alors à L'IGR, je viens et je reviens
Sans plus aucun espoir, oui mais sans désespoir.
En vérité l'espoir quelque part fait du bien.
Même si je sais qu'il n'y aura pas de victoire...