Voler à tire-d’aile dans l’adieu,
Avoir l’immensité en point de mire,
Traverser les nuages d’où il pleut,
Ces masses grises que le vent déchire.

Sans faiblesse, dans un effort constant,
A n’en plus pâtir du cri de ses plumes,
Voler haut, au-dessus de ses tourments,
Des limons impurs à la grise écume.

Foncer délibérément vers l’oubli
Sans repentir ni coup d’œil en arrière,
Le chagrin tari et dans l’incendie
D’un temps dans l’instant gorgé de lumière.

Emporté, délivré, voler, voler,
En achevant cette métamorphose
Qu’on appelle mort, sente en vérité,
Où paré de soleil, le cœur repose.