Que penses-tu, Rimbaud, le menton dans la main
Et le regard perdu dans un monde de rêves ?
Ton esprit flotte ainsi que le vent sur les grèves,
Que tes cheveux épars comme ceux d’un gamin.

Songes-tu à ces vers que tu feras demain,
A l’ingrate Nina, aux astres qui se lèvent,
Aux saisons, aux châteaux, à ceux qui vont sans trêve,
Au bateau ivre qui toujours suit son chemin ?

Penses-tu aux amis, penses-tu à Verlaine,
A tous vos désaccords, à toutes vos fredaines,
Ce que sont devenus vos gages d’amitié ?

Où songes-tu déjà à de nouveaux voyages
Qui au Moyen Orient pourraient bien t'entraîner
En immolant ta Muse, au gré des marchandages ?