Lasse, ma plume ne veut plus m’entendre
Versant le clair-obscur de mes pensées
Sur le feuillet aux dentelles de cendres
D’où s’exhument des rêves insensés.

Elle se plut à l’ombre de mes déliés,
Respirant la nudité des vains mots,
Nonobstant le jour la nuit sur les flots,
Réprimant la larme à mon sang mêlé.

Déjà, elle fuit l’encre de mon parfum,
Le flacon endeuillé versant ses ors
Sur son déshabillé chu dans l’aurore,
A l’heure où s’enluminent les embruns.

Là, elle inscrit un cygne sur sa peau
Dont saigne la lumière dans la nuit,
Les ailes évaporées de l’oiseau
A l’entour de la rive évanouie.