En ce matin esseulé, j’écris des mots.
Il m’arrive d’y penser, l’écho.
Un désir fortifié de m’exprimer.
La parole sauvée.

En ce matin rugueux, je cis l’infâme
Pour mieux me soulager, un drame.
Mes doigts déposent mes hantises.
Un ciel noir, une bêtise.

En ce matin, je rage en silence.
L’incompréhension, une cadence.
Un simple bonjour, à la volée.
Je termine, dépoussiéré.

André, épervier