Plus solitaire que Rimbaud,
Torve, au-delà d'un vil Verlaine
Et pendard, Villon, tire-laine,
Comme tu fus, buvant maint pot,

L'artiste qui s'identifie
Aux grands émois prédécesseurs
De ses frères - près de ses sœurs
Sappho, Labé... danse et s'y fie !

Certains excellents, d'autres pas,
Et d'excellents sont exécrables ;
Littératures impeccables,
Mais perfides, fielleux et bas,

Prétentieusement nombrilistes :
L’épicène maître-censeur
Ne sachant qu’émettre sans cœur
De belles arabesques tristes.

- Ecrivez ! Tout le reste ment !
Faites-nous donc la grâce insigne
D'allier aux blancheurs du cygne
Un beau silence, également

Quand il s'agit d'humains échanges,
Vous qui distillez le poison
Comme le fugu, ce poisson
Délectable de goûts étranges...

- Ecrivez ! Tout le reste ment !
Nul ne conteste l'art suave
Des maux - nous vous avons su hâve -
Transformés par vous, mais vraiment,

Tant de rouerie est délétère
Quand c'est d'amitié qu'il s'agit ;
Rien, ni temps, ne vous assagit,
Rien que votre rancœur n'altère.

Epargnez-nous, de ce méchant
Caractère mégalomane,
La vindicte où se perd la manne
Offerte aux fleurs de votre chant :

- Ecrivez ! Tout le reste ment.