L’île aux reflets d’acier, majestueuse et blanche,
vogue au gré des courants et des folles risées ;
elle erre aveuglément vers une âpre odyssée
de débâcles en avalanches.

Entre ses flancs abrupts reposent ses archives
que le Temps a gravé de splendeurs boréales :
insolite dentelle et roses hivernales
bleuies d’une lueur captive.

En milliers de ruisseaux, qu’engendre le mois d’Août,
l’eau vive a modelé, au cœur du rocher blanc,
des cascades saisies, au plein de leur élan,
par le gel glissé sous la voûte.

Et des gerbes de feux d’artifices figées
enrichissent sans bruit ce fabuleux trésor,
baigné par le Soleil d’une clarté d’aurore
au sein du géant immergé.

Il emmène avec lui l’ultime échantillon
des cavernes de glace enfouies sous l’Arctique
par le froid ancestral dont le zèle onirique
émaille le Septentrion.

Il s’en va sans retour, paisible et solitaire
sur l’onde qui le ronge et consume sa trace ;
las ! on ne verra plus ces prodiges de glace ;
c’était le dernier iceberg.