Pour si peu que l’on comprenne
Quelque artiste mystérieux
Ou le beau d’un ciel de traîne
Défilant devant les yeux…

Réflexion noire d’ébène
Polie ou bois brut ligneux
C’est la plume et c’est la peine
Dans le frêne d’un trait vieux.

Que la flèche au vrai du dire
Perce en son centre le son
Créant la récolte et l’ire
De l’ivraie avec le son

L’or criant du sein si bon
La révolte et le délire
Au vent sourd de ma chanson
L’assassinent en vain
- pire -