Ah ! vous dirai-je, maman,
Ce qui cause mon tourment ?
Tout le monde est en chamailles
Près aux combats, aux batailles.
Le bonheur a pris le champ,
L’amour a sacré le camp.

Quand trois enfants vont au champ
Le premier va par devant
Le second suit par-derrière
Le troisième fuit la guerre
Quand trois enfants vont au champ,
Une mort noire les attend.

Maman qui êtes aux cieux,
Portez-vous bien pour le mieux !
Ici, ce n’est que grisaille
Dans une jungle en broussaille.
Que ce soit l’Ukraine ou Gaza
Tout le monde en souffrira.

Quand trois poules vont au champ
La première va devant
La seconde suit la première
La troisième vient la dernière
Quand trois poules vont au champ,
Tous mourront à coup tranchant.