CONFITURES


Ronces fouillis
Ronces fouillées
Des mains blanches
Des broussailles foncées

La joie de trouver
malgré les traitres épines.
Le cœur partagé
entre l’envie d’en manger
et celle d’avoir le panier complet.

Les doigts farfouillent,
impatients et voleurs.
Les pulpes rosissent
sous le jus qui glisse.

Entre joie et douleur
Entre rires et plaintes
Les mûres rondelettes
se laissent attraper
Et tombent dans le panier.

Les lèvres fuchsia
La langue carmin
Les billes qui explosent
entre les dents nacrées.

Le goût sucré,
parfois pas assez.

En rangs militaires
sur les étagères
la gelée rouge dans les pots en verre,
Immobile sous son chapeau blanc,
qui bouge quand elle se libère,
que la cuillère fend son armure figée.
Elle tressaute et s’agite derrière le verre poli
Et le pain attendri attend d’être inondé.