Je me tiens là, écrasée par le poids du ciel que seules les cimes des vieux chênes peuvent supporter.
Tu connais ça, l’impression d’être une valseuse dans une cathédrale de bois, sous ces voûtes
d’écorces sans âge, à croire en l’avenir comme unique prophète ici-bas. Les années semblent ne pas
avoir eu d’emprise sur la forêt, alors que j’entends les rires d’outre-tombe ramper jusqu’à moi,
telles des vermines pestiférées, emportant dans leur souffle le silence paisible des soirs d’été. Ces
lieux sont hantés de mille façons, le passé coule entre les murs comme le sang fuse dans les veines.
Les couloirs hurlent de souvenirs. Les derniers adieux mènent des guerres dans les yeux de ceux qui
restent. J’ai marché sur nos mémoires jusqu’à ce que la forêt tombe des falaises et que nos rires
catacombaux meurent dans la vallée.