En parcourant
La cité sous la bruine,
L’air transparent,
Comme le ciel crachine,
L’esprit trempé
De pleurs épouvantables,
Verre lampé
Des condamnés de fables,
Tout n’était, gris,
Sans espoir, qu’amertume ;
Mes yeux aigris
Voyaient le jour posthume

Qui déjà s’enfonçait
En sons inverses,
Et d’un faux cil faisait
Tomber la herse ;
Quelque improbable dieu,
Puissant concierge,
Qui moucherait le feu
D’un seul grand cierge…