De l’ascèse de Jeanne d’Arc et des braises du shaman,
L’hypnose des images pieuses, fit naitre en moi les voix :
« Man, crois-moi, dit le mage, ma parole est la voie,
Ma croix est ce chemin damassé vers Amman. »

Fussent la prose incendiaire du fou-prophète d’Harar,
L’apothéose mystique dans une fournaise biblique,
La scansion des tambours ou les prises de curare ?
J’embrassai, des croisés, l’incandescente supplique.

Je pris le Sinaï pour le mont Palatin :
Mon haïe rente morale de chevalier errant,
Les sermons, insincères, en ma bouche de catin,
D’un latin de cuisine assaisonne les mourants.

Mordu, dans le hammam, de flèches érotomanes,
Je dissèque Sainte Thérèse et la glose de scorpions,
Ordonnant aux antennes des satellites espions,
Qu’ait, ma veine opiomane, des vapeurs ottomanes.