À l’ombre d’une rose,
Parfumant l’horizon,
Fleurit un cœur morose
En la belle saison...

C’est celui d’une femme
Les yeux pleins de douleur,
Mais dont le cœur s’enflamme
À la vue d’une fleur.

L’amour est une rose,
Son arôme fleurit;
Quand la fleur est morose,
L’amour se rabougrit.

«Je comprends, belle dame»,
Lui dit un psy dévot,
«Ce n’est pas un grand drame
D’aimer même un pavot...

Cultivez l’orchidée !
Madame Galipeau,
Elle attire l’ondée
Et caresse la peau».

L’amour est une rose,
Son arôme fleurit;
Quand la fleur est morose,
L’amour se rabougrit.

«Là, prenez la jacinthe,
La lavande des bois,
C’est la fleur sacro-sainte
Des femmes aux abois...

Puis il y a l’ombelle
Jaune ovale des soirs,
Parfois mate et rebelle,
Comme vos sourcils noirs».

L’amour est une rose,
Son arôme fleurit;
Quand la fleur est morose,
L’amour se rabougrit.

Merci pour la guidance
Et votre humble opinion,
Mais de toute évidence
À cette communion...

Mon cher psy préféré,
Je préfère la rose,
Elle aère ma névrose
Comme un vent de marée.

L’amour est une rose,
Son arôme fleurit;
Quand la fleur est morose,
L’amour se rabougrit.