M’aller pêcher, c’était comme écrire un poème :
D’abord la forme, un océan, l’étang, le ru,
Dans quelles eaux le premier mot fut apparu,
Un chant royal classique, une source, un proème ?

Puis vint l’amorce, une idée où s’ancraient le thème
Et la canne, un lancer, le calame, un instru-
Ment qui propulsa l’esche au mitan d’un pré dru,
Qu’aguicha, flot joyeux, ce mousseux, blanc ludème.

Quand l’orage surgit, la tanche et le gardon
Electrisés, railleurs, guettaient mon abandon,
Point ne renonçais à l’halieutique rime ;

Sous la foudre, rêvais du plus bel espadon,
D’un Moby Dick couché sur le vert cynodon,
Soul, sous l’éclair, roulais mon vers dans la farine.