Une histoire toute simple

Au bord de la fenêtre
Il gratte la guitare
Que lui avait offert son père
Même s’il n’est pas poète
Et qu’il se fait tard
Dans la lumière pâle de l’hiver

Des images dans la tête
Il cherche les mots vrais
Pour chanter son histoire discrète
De victoires, de défaites
De choses dont on ne parle jamais
Dans les ballades ou les complaintes

Les mots de sa chanson
Ne seront jamais écrits
Ils rejoindront tout au fond
Du tiroir de l’oublie
Les mille et les millions
De secrets inédits
Comme autant d’étoiles dans la nuit