Qui êtes-vous
marcheurs des siècles passés,
avaleurs de nos légendes,
pour ouvrir toutes portes ?

J'entends vos voix mêlées,
vos paroles s'inscrivent
sur les motifs chargés
des tapisseries.

Et vos voix toujours,
emmêlées d'écharpes de brume,
extraites d'une chambre d'échos,
où les âmes fatiguées se répondent.

J'ai tenté de vous suivre,
le souffle court
même si mon corps maladroit
glissait sur la boue gelée.

Je suivais le déplacement de l'air,
ralenti par les branches
où mes cheveux se prenaient,
pensant suivre votre piste.

Sans doute les animaux s'enfuyaient
à votre approche, sentant une main froide
mais je ne vous voyais pas,
et même vos pas ne s'imprimaient pas dans la neige.

Qui êtes-vous
ombres trépassées, fantômes familiers,
pour revenir habiter dans ces lieux
où les vivants sont prêts à s'effacer ?

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