Le poète toujours
Attend sa tendre muse
Et cherche chaque jour
Des vers en sa cambuse.

Or il est parait-il
Une potion magique
Qui fait qu'alors défilent
Des quatrains magnifiques !

Ce breuvage possède
De multiples atouts
Qui donnent à l'aède
Les bonnes clés pour tout.

Il serait fabriqué
Par un oiseau quetzal
Cueillant fleurs et bouquets
Des forêts ancestrales.

Cette vieille formule
D'un ancien dieu maya
Fit quantité d'émules
Et puis on l'oublia.

Mais il faut maintenant
Dire la condition
Pour que finalement
Arrive la potion.

C'est l'oiseau qui l'apporte
Et qui choisit son jour,
Il faut ouvrir sa porte
Et attendre toujours.

Surtout ne sortez pas !
C'est lui qui vient à vous !
Parfois il ne vient pas...
C'est long, je vous l'avoue.