Ce visage qui me sert d'appât,
Moi seule en connais les contours.
Ses empreintes à gros traits se figent
Dans l'oeil distrait des commerçants,
Dans le souvenir d'un ami,
Dans le glacis des vieux albums.

Cette voix qui tend ses filets,
Ne résonne qu'à mon oreille.
Son timbre intrigant s'éparpille
Dans les cafés en coin de table,
Dans les repas bien orchestrés,
Dans d'innombrables salles de classe.

Ces gestes qui forgent une allure,
Se plient à mon rythme secret.
Leur course aveuglément me guide
Dans le secret d'un édifice,
Dans les retraites arborées,
Et partout où m'attend un livre.