Il auberge le cassoulet
Dans son corps ventral qui mijote ;
Il assaisonne en papillote
Tous les gourmets d’un châtelet.

La bière est une vieille horloge
Qu’il avale chaque matin ;
Son ventre gonfle comme un pain
Doré au soleil couleur orge.

La choucroute émerge en choux gras
Parmi ses juteuses saucisses ;
La gourmandise, un de ses vices,
Nappe la sauce à tous ses plats.

La journée de ses funérailles,
Il sera dans un grand cercueil
Et les vers contents de ce deuil
Boufferont gaiement ses entrailles.