Qui suis-je finalement, seule chez moi, là où rien ne se partage, là où rien n'est tenu par des règles collectives ? Qui suis-je sans interlocuteur, sans évènement ?

Alors j'étudie bien sûr, je prévois, je stipule, j'imagine. Mais je reste souvent inerte, posée là comme une enfant punie, comme un gardien sans prisonnier.

Je m'évade en pensée sans jamais grande fantaisie, je revis des souvenirs déchus, et tente parfois d'en retravailler les contours.

Et puis je m'entête à ressasser, je cherche du sens à chacune de mes griffures, je me pose des questions que je me suis déjà posées.

Je sais que tout ceci n'est pas éternel, que tout n'est que latence, qu'un jour j’envierai sûrement ces moments de désorientation et de calme.

Car au terme de tous ces fourmillements, j'en sais toujours un peu plus sur ce que je veux, ce que je ne veux pas, et j'apprends aussi à faire l'expérience de cette solitude incomplète, où je deviens peu à peu ma propre confidente.