Péniblement, ils grimpent à l'assaut de la montagne,
Déformés, rabougris, ridés par les années,
Décorcés, squelettiques, ils nous regardent.
Leurs troncs nus, aux formes fantastiques,
dressés vers le ciel,
Sont des hymnes insoutenables,
par ce qu'ils représentent,
Ils chantent la vie féconde dans la nudité...
Agés de 300 ans ils chantent encore,
Les intouchables de 500 ans et plus, chantent toujours,
Clamant au vent la richesse de leur inconfort,
Celui-ci les enracinant plus profondément,
dans le flanc aride de la montagne.

Face aux oliviers décharnés,
Les incontournables questions
font face aux inconfortables réponses,
Nous laissant comme un goût amer dans la bouche.
Misère et opulence de cette terre aride,
où la récolte de fruits savoureux,
sur des des troncs misérables,
Lance un véritable défit à la logique humaine....