Le ciel est un long manteau
Où les brumes de l’automne
Descendent boire au ruisseau.
La maison se pelotonne
Autour du poêle au front chaud
Où le silence ronronne.

Pattes de velours, le chat
S’est assis à la fenêtre
Où le soir s’en vient déjà.
De cette heure il est le maître,
Lui qui bientôt traquera
Le rat, ce fourbe, ce traitre.

Rien ne presse ! Il ne faudrait
Trop hâter une sortie
Dont nul félin ne saurait
Manquer la juste harmonie
Sans risquer l’acerbe trait
De l’espèce réunie.

Le chat donc, clin d’œil subtil,
Guette encore d’une oreille :
Cette cloche, l’entend-il ?
C’est l’Angelus, ô merveille !
Et cette ombre, la voit-il,
À sa fourrure pareille ?