C’est l’outremot, c’est l’interstice et s’enfle un chas
Quand, subrepticement, s’enquille et ronge et guigne
Une autorité mue au son de l’échalas
Qui, tournesol, répand son humeur sur la vigne :

Un grain du bronze, un éclair surgissant du pagne,
Un fin duveté d’or qu’asticote un roulis,
Que quelque cataracte animée accompagne
Le bleuissant essor des corolles de lis !

Ainsi par-delà ce mot-ci, fasse que cogne,
Et grince et crisse et meure et gueule et glousse et grogne,
L’endurance de la mélasse.

Aussi, par devant ce mot-là, qu’un instant signe
En pleins et déliés, qu’ouvre l’ultime ligne
La fragrance de l’âme, hélice.